Die Herren nebenan sind wieder einmal sportlich, vor allem aber sehr LAUT dabei. Die Champignons, äh Champions, liegen wieder - das Ganze heißt Champions League und verlangt nach viel Hopfen, Malz und in heißem Fett erstarrten Kartoffelscheiben. Der Sportkommentator hakt Fakten und Zeiten ab wie ich normalerweise Männer. Zwei Minuten noch, gut gemacht, schöner Pass. Eine Partie auf Messers Schneide. Da ist alles drin.

Wenn das Leben rund wird, werde ich eckig. Rund um mich glasig blickende Herren, die meinen Ausschnitt übersehen und in den nächsten Laden stolpern, um Drogen-Nachschub in Dosen und Flaschen zu kaufen. Vater und Sohn Nachbar, sonst sehr nett, mutieren zu Freistoß-Maniacs, die sich kaum mehr einkriegen könne. Arsch ist noch das Schönste, was da durch die Wände dringt und ich weiß wirklich nicht genau, wer da wen meint. Nur wenn sie sich gegenseitig meinen würden, wäre ich nicht wirklich böse.

Ich höre, bei denen ist Pause.
Die Frage ist nur: Ist nach der Pause vor der Pause und wird Ronaldino dasselbe Leiberl tragen wie in der ersten Spielhälfte?

Rätsel über Rätsel.
Ich persönlich steh mehr auf Nachspielzeit.