Regnen tut's, als tät sich da oben einer gerade in der Badewanne ertränken wollen.

Ich habe Socken an. Ich habe unangenehm unhübsche, aber angenehm warme Unterwäsche an. Ich fühl mich, als würde ich morgen in die Novemberdepression sausen. Ich habe mir noch keinen Wein eingeschenkt, weil ich denke, dass Glühwein auch eine Alternative wäre. Ich flirte mit meiner Wärmeflasche und werde sie demnächst, prall gefühlt, an meinen Körper schmiegen. Ich krame das warme Deckenzeugs wieder aus der Wintertruhe. Ich überlege mir, ob ich ín den Süden übersiedeln soll. Ich habe es einfach satt von kalt und feucht.

Ich will Eis. Aus der Tüte!

Ich will si, si in mein Ohr geraunt bekommen und Olivenöl schmecken, wenn ich den küsse, dessen Namen ich erst bei einem Glas dunkelrotem Wein erfahren werde. Oder auch gar nicht.

Ich will schwitzen. Wahllos schwitzen. Unter den Achseln. Zwischen den Beinen. Am Rand meiner Lippen.

Ich will Salz schmecken, Fisch, Meer, Freiheit und irgendwas atmen, das nicht nach schlechtem Wetterbericht stinkt.

Egal. Völlig egal. Hauptsache warme Haut, heiße Nacht und naßgeschwitztes Bettzeug.