Es gibt nichts schlimmeres als Menschen, die beim Händedruck Silan spucken. So ein paar FInger, die sich glitschig deiner Handfläche nähern, um dort kurz verweilend, zu einem Versuch einer begrüßenden Berührung auszuholen. Das Bemühen der Annäherung bleibt in einer flüchtig-schalen Sekundenbegegnung stecken, die sagt:

Ich scheiß mich an vor lauter Angst, dein Fleisch zu spüren.

Das ist (noch) nicht pathologisch, hat aber viel von Begegnungspanik, viel von jener Flüchtigkeit, die sich darin äußert, dass wir uns zunicken und zusagen, aber uns letztendlich nicht dafür interessieren können, was der andere fühlt oder wer der andere ist.

Speziell von Männern empfinde ich den halbherzigen, schweißgebadeten Handdruck als abstoßend. Weil ich mir sicher bin, dass die Sorte auch im Bett nur halbherzig berührt und die Finger stets zu kurz an den Trigger-Points lässt.

Die wahre Berührung ist die entschlossene, die Verzögerund und Weichheit lediglich als Stilmittel zur Luststeigerung einsetzt. Das Zupacken spiegelt wollendes und williges Begehren, angstfrei, lustvoll, gierig.

Männer, die meine Hand begrüßen, als wäre sie ein Stück heiße Kartoffel, sind verzichtbar. Ehrlich gesagt, ist es mir lieber, solche Typen lassen die Finger von mir.